Набор этюдов с приписанными стихами

                Гузгану

Такие, как он, никогда не бегут с корабля
Такие навстречу бегут и в лицо кидают любовью.
Стихи - что-то личное, что никому не понять,
кроме тебя,
И того, кто урывками
жизнь делит с тобою.

Такие, как он... нет, таких, пожалуй, не много
Таких вдохновенных, странных, с талантом писать стихи
Осенней холодной ночью мы шли по одной дороге
И он с моим ритмом не мог свыкнуться лихим

Держался за сердце: измученное за годы,
И задыхался, улыбкой скрывая боль.
"В романтике, видно, я ноль,
И давно вышел из моды"

А листья лежали под ним, и он курил в темноту.
Я не понимала его.

И мы обсуждали, сколько же мне этажей
Придется в доме скупить, и все потолки разрушив,
Жирафа купить. Идеи свежей
и лучше
Придумать я б не смогла.

И все языки его языку подвластны,
Но руки тряслись, и падал на пол коктейль,
Какой-то набор этюдов. Альбом. Какая-то канитель.
С подписанными на полях стихами
И взором его несчастным.

Еще были тонны слов. Читать было невыносимо.
Признания, мысли, угрозы и пьяный бред.
Я словно теряюсь в клубах едкого дыма.
Немею. Болею. И не пишу ответ.

Какой же безумный! твержу
Какой же безумный!
Тот самый, что чудом, любовью, и дочерью звал!
Нет больше ни мыслей, ни слов у него разумных,
Он словно бы стал...
(А каким он был?)

Такие, как он...
Впрочем, я его и не знала.
И он обвиняет меня в моей слепоте!
Ах, если бы можно было вернуться в начало,
И его не увидеть в тот день.

Скажи, что ты мучишь меня, в чём тогда я ошиблась?
Что капли фонтана ловила, час ожидая тебя?
Что чем-то с тобой, чем было нельзя, поделилась?
 Улыбкой, взглядом... может, частичкой себя?

Хватит игры. Хватит образов. Стихоплётства.
Не знаю тебя. Никогда не знала тебя.
Ты пишешь, что я красива. Но я не знаю себя.
Я в этих словах лишь вижу своё уродство.

Давай ещё раз! Пошути про памятник пошло!
Давай еще раз, включи португальский музон!
Вокруг все такие серьёзные, что аж тошно.
А ты же лунатик, еще и влюблённый,
Свезло так свезло.

Но каждый упрёк твой во мне словно что-то душит,
И каждая мысль, которую мне не понять...
Зачем столько странных людей на пути у меня,
Если их не постичь мне душу?

05.05.15, Милан