Сказка. Ненаверняка

Мы слишком часто пишем слишком прямо,
Мы метим в бровь, а попадаем в глаз.
Нас спас сказавший, что вся жизнь есть фарс,
И высмеявший все попытки драмы.
Нагородили баррикады слов -
Не каждый слёту приступом возьмёт -
Но кровоточит собственная бровь,
Напоминая не о том, не в свой черёд.
Ристалище чужое. Бой чужой.
Да, в этом что-то несомненно есть:
Чужая боль, поруганная честь,
Чужой архангел принесёт благую весть -
И ты попросишь разделить с тобой.
Сарынь на кичку! Чудо-атаман...
Ты знаешь, эта гадкая зима
Успела понемногу стать привычной...
Какой-то благородный мазохизм
Сложился в этой грязно-снежной жизни...
А, может, громко сказано, что - жизнь?
Игра? Насмешка?.. Полно. Улыбнись мне,
Чужой, прохожей, пронесённой мимо
Потоком пошло-повседневных дел.
Я... - промолчу. Неслышимо, незримо
Черкнув две строчки на живой воде,
Шепнув два слова чёртовой зиме...
Путь в заколдованный чертог найти легко,
Да только, братец, что тебе с того?
Принцессы нет. Ты упустил момент,
Раскрыта клетка, и замки разбиты,
И глухо стонут мраморные плиты,
И гулко эхо среди мёртвых стен.
Взведён курок - но... Не в кого стрелять.
А всё равно ведь пуля срикошетит!
И... в заданном вопросе - суть ответа,
Намеченная кровью на полях
Чужой тетради, полной откровений,
Таких, что снова тянется рука
Палить украдкой по живой мишени,
И попадать всё в те же облака...