Полёт фантазии

Не влезла в урну крупная коробка
Из белого картона… А на ней
Могла б струиться узенькая тропка,
Табун скакал бы розовых коней,
Цвела б сирень, пылился подорожник
И отражал бы солнце водоём!..
Картон возьмёт неведомый художник
В больном воображении моём.
Ведь на холсты в карманах нету денег.
Удачи ветер – в нос, а не в корму.
А посему вопрос: куда же денет
Он свой талант, не нужный никому?
Что жизнь его! Смешна и бестолкова,
Бесцветная – как уголь или мел.
Ведь он картона качества такого
Давненько под рукою не имел.
Проходят мимо месяцы и годы.
Давно уж на себя махнул рукой.
Талант силён в нём – это от природы,
А силы воли нету никакой.
Во мне возникло множество вопросов,
Наверно, потому, что стал я стар:
Не будь настырным юный Ломоносов,
Пропил бы в Холмогорах Божий дар!
Когда талант несобран и рассеян,
Лишь в пьянстве обретает он покой.
Не будь таким настойчивым Есенин,
Всю жизнь траву косил бы за Окой.
Пример не тот? Перо так захотело!
С огромной славой сладить – не у всех
Получится; но с ним – другое дело:
Ведь он-то пил, познав уже успех…
И на картонке вдруг запели птицы,
Синел, как небо, озера овал!
Картинку на картонке из-под пиццы
В подвале пьяный гений создавал!
И натюрморт: бутылка, рядом стопка
И с килькою надрезанная жесть –
В мозгу нарисовала мне коробка,
Что в урну не смогла никак пролезть.