С днём рождения, Илья Бровтман!

;;;•;; ;;;;;;;; ;;•;;;;;;•;; ;;;;;;;; ;;•;;;;;;•;; ;;;;;;;; ;;•;;;;;;•;; ;;;;;;;; ;;•;;;;;;•;; ;;;;;;;; ;;•;;;

С днём рождения, дорогой Илья!
Площадка Единомышьленников желает Вам неиссякаемого вдохновения и юмора, творческих успехов!

Друзья, поздравляйте и читайте стихотворения Ильи: http://www.stihi.ru/avtor/brovtman&book=10#10

;;;•;; ;;;;;;;; ;;•;;;;;;•;; ;;;;;;;; ;;•;;;;;;•;; ;;;;;;;; ;;•;;;;;;•;; ;;;;;;;; ;;•;;;;;;•;; ;;;;;;;; ;;•;;;
...................................
«Сказка о таланте»

Жил да был один юнец -
Златокудрый молодец.
Жил не в тереме, не в хате,
Не в купеческой палате.
Был он статен и умен,
Красотой не обделен.
Чернобров, в руках могучий,
Плечи мощны словно кручи.
Рос цветком средь серых трав.
Звали парня - Ярослав.
Был он столяр, был он плотник,
На все руки был работник.
Сиротой жил без отца
В услуженье у купца.

Продолжение: http://www.stihi.ru/2015/03/29/2914
«Эффект бабочки»

Из кокона, прорвавшись на свободу,
машу своим напудренным крылом.
Я - бабочка, чудная дочь природы.
Цветы, поляна, небо - вот мой дом.

Жизнь коротка, итак едва теплится.
Мне не дожить до будущей зари.
А тут ещё прожорливая птица
с раскрытым клювом надо мной парит.

Простить её нельзя - понять не сложно:
Ведь я звено в цепочке пищевой.
Поэтому, летая осторожно,
дружу с цветами, листьями, травой.

Когда о краткой жизни размышляю,
то к горлу подступает липкий ком.
Но хоть убей, никак не понимаю:
что нужно этой бестии с сачком?

Зачем он глупый бегает за мною?
Зачем меня булавкой проколол?
Чтоб мир спасти моею красотою -
меня цинично посадил на кол.

Тебя понять, двуногий, невозможно.
Про мой эффект забыть ты захотел.
Твой меч давно не опускался в ножны,
на брата своего глядишь в прицел.

Хоть говорят: - не так-то просто это...
Попробуй заглянуть за горизонт.
Ты там увидишь мёртвую планету,
и новой Хиросимы жадный зонт.

Но ты - слепец. Не замечать преступно -
кровавый мир, сиротских слёз реку.
Тебе несчастный видно недоступно
то, что понятно даже мотыльку.
......................................................
«На каждого Самсона есть Далила»

Я думаю, на том построен свет.
У каждого таинственная сила.
Но как бы не хранил ты свой секрет,
На каждого Самсона есть Далила.
................................................
«Труба зовет на подвиг и на славу»

Труба зовет на подвиг и на славу,
С трубой мы песню звонкую поем,
Ведь нам труба дана не для забавы,
С трубою мы ложимся и встаем.

Я со своей трубой неразлучимо,
Иду по жизни, в ней блестят бока,
Ведь музыка всегда со мной незримо,
И крепко держит талию рука.

Я осторожно к ней прильну губами,
И легкие наполнятся мечтой,
И обнимая нежными руками,
Трублю душе подъем, а не отбой.

И повинуясь моему дыханью,
Ты запоешь как будто соловей,
Я извлеку устами щебетанье,
И сразу станет песня веселей.

Мы в этой песне навсегда сольемся,
Видать мне с инструментом повезло,
И гулко в чистом небе отзовемся,
Тебя согреет рук моих тепло.
......................................................
«Как долог путь и краток миг победы»

Вот наступает долгожданный день,
Четыре года шли на подготовку,
Передо мною выплыла мишень,
И я беру за талию винтовку.

Привычно пулю помещу в затвор,
Прижмусь плечом к холодному прикладу,
Сейчас начнется самый главный спор,
Что он несет - кручину, иль отраду.

Соперники исчезли как туман,
Есть в жизни только прорези и мушки,
В груди стучит неровно барабан,
Точней сказать не барабан, а пушка.

Я словно улетаю в облака,
И в котелке уже совсем не варит,
И зацепилась за курок рука,
И ждет тот миг, когда в плечо ударит.

Я должен раствориться, умереть,
Мечта о вечном на мгновенье сбылась,
И сердце попыталось замереть,
И время на момент остановилось.

Остановилась в прорезе мишень,
И нет дыханья, нет сердцебиенья,
И я стою, бесчувственный как пень,
Не чуя осторожного движенья.

Еще оцепененье не прошло,
Не поняло еще немое тело,
И до меня наверно не дошло,
Что пуля в неизвестность полетела.

Четыре года пронеслись скорей,
Чем этот путь от сердца до мишени,
И звуки не доходят до ушей,
И я еще стою в оцепененьи.

Болельщики ликуют, что есть сил,
Ревут трибуны, я не слышу это,
Свое ружье еще не отпустил,
Еще не вижу я ни тьмы, ни света.

И лишь когда я стал на пьедестал,
Прошли волненья, отступили беды,
Проснулся я и разумом понял,
Как долог путь и краток миг победы.

.-..-.
`·.·;
;/
/;
/ \

Букет от художника Sonja Navratil.