Мысли...

Моих волос седая прядь
Не ищет тёмного загара.
Ах, как не хочется терять
В душе пьянящего угара.

Проходит время. Календарь
Меняет листья-оперенья.
За кромкой леса меди даль
Опять подвигнет на сомненья.

И полетит по небесам
Последний шорох-отголосок.
И карандаш кладёт на лист
Анфаса милого набросок... 

08.05.2015 г.


Рецензии