в двенадцать лет осиротел
родной отец,
в двенадцать лет...
мой дед остался среди тел,
которых плоть как нежилец...
под Сталинградом дед мой пал
и два родные его брата,
лишь младший самый не упал
во смерти пасть от супостата.
а ведь ушёл он раньше всех,
в тридцать восьмом он стал солдатом,
дошёл до Кенинга как пех,
оттуда послан был на Джапан.
и он остался всё ж живой,
дух братьев был как оберег,
а мой вот дед под Сталинградом
бессмертным в поле лёг во снег.
цена Победы этой - боль
бабули, рано овдовевшей,
и сердца стонна карамболь
отца во стыни сиротевшем.
и батя долго не прожил,
быть может грустью съело душу,
наверно сердцем молча выл
от безотцовщинскоей суши.
кому-то в радость этот день,
а для меня одна печаль,
отца и деда вижу тень,
идут они как вместе в даль...
/Альбатрос/
о печали...
© Copyright: Альбатрос 99, 2015
Свидетельство о публикации №115050813273
Свидетельство о публикации №115050813273
Рецензии