Бумажное солнце не греет.
Стеклянное небо не ждет.
И мелкое крошево сеет.
И раной осколочной жжет.
И тянут опалубки- руки
упавшие навзничь дома.
А вы их опять на поруки
безвинно-погибших предав.
Играя в войну словно дети
сожгли все что было до тла.
Скажи из какого столетья
вдруг к нам приблудилась война..
Небо - оно для выживших
в этом кошмарном сне.
Люди вчера закончились...
.......Закончились на войне.................
Зачем..
© Copyright: Дуновение Ветра 77, 2015
Свидетельство о публикации №115050811971
Свидетельство о публикации №115050811971
Рецензии