Наедине с собой

И вот я вновь свои взволнованные строки
Сплетаю вязью в скромные стихи.
Преподаёт мне жизнь сполна уроки,
Бьёт по лицу жестоко за грехи.
И трудно,трудно с грешною душой
Мне устоять.Не лучше ль умереть?
Но нет!..Я здесь,наедине с собой
Пишу стихи.Я разбираю сеть
Прожитых лет,ушедших в никуда..
Как странно это,-будто и не жил.
Куда же вы уходите,года?
Постойте,я за вами,я сложил
Свои пожитки в грубый вещмешок,
Я натянул на ноги сапоги.
Куда же вы,-на запад?..на восток?..
Исчезли...растворились...и ни зги
Не видно.Все окуталось в туман.
И только голос чей-вдалеке
Мне прокричал:-Вся жизнь твоя-обман!
Года-ручей,исчезнувшей в реке...
Года-ручей?Но если это так,
То значит годы прожил я не зря.
Ведь и вода,вспоивши хлебный злак,
Не утекает в реку из ручья,
А остаётся маленьком зерне
Большою жизнью,светом и теплом...
Но почему ж тогда так грустно мне?
О чём же я задумался,о чём?..
Ах да-о жизни.Я ведь человек.
Мне разум дан,что б миром управлять,
Я изменить могу теченье рек,
Могу рождать,могу и убивать.
И убивал.Но был я бит и сам.
Да только выжил,-значит суждено
Ещё стучать невидимым часам,
Запущенным Природой так давно.