Делили дни и спорили о времени,
Ругались поливая все водой
Свинцовым небом мерили давление,
В ночные минусы, ютились под одним крылом.
С утра по новой, холод прагматичный,
А вечером эмоций шквал, приём,
В окопах жизнь проходит не прилично,
Проходит жизнь в пустую ни о чем.
Но грохот стали закалял натуру,
Слова родились не в гранит, но в медь
И пули стали тверже той структуры
Которая позволит все же, на излете спеть.
На излете
© Copyright: Смирнов Антон Юрьевич, 2015
Свидетельство о публикации №115050810859
Свидетельство о публикации №115050810859
Рецензии