Почему?

Почему порой так хочется быть наивной? Весёлой, но грустной. Лёгкой. Красивой. Не внешне. По сути. Чтобы истина плескалась там, в глубине, за зрачком серых глаз на дне. Чтоб заметно лишь внимательному. Неравнодушному. Заметно лишь тебе?

Почему так хочется улыбаться? Чтобы зубы белые. А кожа загорелая. Чтобы песок повсюду, и вещи тоже. И смеяться тогда, когда хочешь. Быть собой. Не стесняться. От души. Спонтанно. Иногда бывать странной. И тепла неспокойных ладоней. И пульсации вен под губами?

Почему так хочется пальцами зарыться в твои волосы? До тебя дотянуться, лишь на цыпочки встав. Прикоснуться. Чтобы щеки кололо. А губы болели. Чтоб секундами вместе часы пролетели. И дышать забывали. А сердце стучало. И руки дрожали от счастья того, что ты рядом?

Почему так хочется вечерами, щуря глаза, пытаясь поймать строчки на экране, читать слова-мысли? Разговаривать так близко, что ближе уже невозможно. И плевать на мили-километры. И кто ты. И где ты. И ложиться спать поздно ночью. И просто уже под утро. И стихи под подушкой. А наутро - улыбка и кофе?

Почему так хочется узнать, зачем счастье никогда не в моде? А очередная героиня очередного фильма плачет, сгибаясь от боли. Теряя перья, ломая крылья. Пытается лететь к свободе, не зная, что за поворотом - конец сюжета. А кроме него ничего и нету. И она опять опоздала?

Почему так хочется без контроля путешествовать своевольно? Чтобы было всё понарошку. Как в хорошей потрепанной книжке. Я девчонка. Ты просто мальчишка. И мечтаем о снах утеса, затерявшихся в водах Волги. И плевать. И пусть ненадолго. Но в реальности утопаем?

Почему мы такие, молодые, живые, беззаботные, условно-свободные потерялись в границах условностей? Cчитаем безысходности. Насмехаясь над глупостью сложностей, сами себя замыкаем. Врём. Не мечтаем. И снова не вместе. И при этом всегда всё нормально?

Почему так хочется измениться? Быть не той, что читаю со страницы. И не той, что боится решиться поднять трубку. Звонки без ответа. Хоть и знает сюжеты. И позволила это. И в привычной игре растеряла?

Почему бы не сделать вид, что всё было? А не как всегда притвориться, что тебе наплевать, что там дальше случится. И закрыть эпизод за словами, что привычно горят на экране. И назвать это всё несерьезным. Мимолетным желаньем. Забавой. И забыть навсегда по привычке?

04 мая 2010