Проходят дни, мигая стрелкой
Из деспотических веков.
Зима тепла, ночною грелкой
Приручена — от льда оков.
Стреляет время пулей в темя
Забывших призрачность миров,
И незамеченное Семя
Не примет поле зыбких снов.
Кто Человек, мы не узнаем.
Инстинкты правду наших глаз,
Которую игрой питаем,
Оденут в мантию прикрас.
А в небесах воздушной мутью
Промчатся духи наших снов
Как разрушители основ,
Наполнив ум тяжелой ртутью.
Как хорошо, что Он пришел
И наклонил избыток силы
В плоды, которые носили
Деревья запредельных сел.
Деревья запредельных сел
© Copyright: Адриан Роум, 2015
Свидетельство о публикации №115050701825
Свидетельство о публикации №115050701825
Рецензии