Путь календарь дорисует всем сам:
лето ли стерпит, осень ли скосит.
Я помашу на дорожку, воздам
все, остальное ветром посносит.
Родом откуда, алая топь? Ад.
Гром на границе нашей вселенной.
Все это май — млечный и странный. Рай.
Впрочем, мы также - вечны и бренны.
Оторопь стелет туманами. Вой
волка степного громче, что странно.
Мы разорвали цепи с тобой .Бой
был проигран мной скоро и рано.
Путь
© Copyright: Мария Леком, 2015
Свидетельство о публикации №115050701733
Свидетельство о публикации №115050701733
Рецензии