Поэт – всё тот же нищий,
Зажатый в тиски пониманья.
Он так же что-то ищет
Во всех уголках мироздания.
А что? Что он, что я – одно,
У вас в глазу мы все бельмо.
Бродяга роется в отбросах,
А я кричу в лицо вопросы.
В сравнении поймёте только
всю схожесть наших мастей.
Вы льёте помои в помойку
для мусора, дум и страстей.
Так ваши скорбные племенья
Несут привычное им бремя:
кто не похож – распять и сжечь!
Но и над вами виснет меч.
Ну что, трепещите ведь в муках
от телеящиковой скуки
и ощущаете усталость?
Я поясню – так пахнет старость.
А я на зло пойду сейчас
в ночной могильно тихий час
и заору в сто сотен глас,
Что ненавижу всех из вас,
Что вы покойны поголовно,
в убогих квартирах-гробах,
Лежа на перине неровной,
Запутавшись в проводах.
1.40 13 июня 2010
Поэт
© Copyright: Артём Сидой, 2015
Свидетельство о публикации №115050701604
Свидетельство о публикации №115050701604
Рецензии
