Поэта кровь - легко и так приятно -
Его ужалишь - он прольёт стихи...
И совесть на себе не тронет пятна,
Не вспыхнут пламенем забытые грехи...
Поэт смешон - посмейся - не ударит,
И нож не вынет, и не отомстит...
Он как собака, что на тротуаре -
Ударь поэта - коль не знаменит!
Поэт - не мышцы, что укрыли разум -
Дурацкий дух, на пузырьке соплей...
Десяток их убей, одной ладонью, разом,
Убей поэта - он "чужой" - убей!
И дух, что притворялся, что никчёмный -
Великий Дух Творца, что на Земле,
Печальным всепрощеньем освещённый,
Кровавым обликом, покорствует Заре...
Нет! Просто человек - живее прочих,
В развратах мира, о Любви мечтал...
Тот, кто презрел изгаженность пророчеств,
И в ком-то, разглядевший, Идеал...
Поэт, что боль - посмейся - не ударит!
Зачем, скажи, слова о красоте?...
Пока не подтвержден, считается бездарен...
И сохнут кровью буквы на песке...
07.05.2015
Поэта кровь...
© Copyright: Сергей Горляк, 2015
Свидетельство о публикации №115050701553
Свидетельство о публикации №115050701553
Рецензии