На дороге

Здесь, на улице, засланной городом в рёбра
Домов, побеждает дорога в неравном бою
Со следами и лицами. Не ядовитая кобра
В бензинных отравах, в табачном краю.

Умывается ливнем, играет привычно тенями,
На опущенных веках искусно рисует узор.
Пропускает повозку, скрепит под конями,
И начёрканный шарканьем крутит обзор.

Убывая, сужайся в шагающий микро-квадрат.
Выводя каждым шагом неровную строчку.
Походка чернила берет из энергозатрат.
Предложение тел устремляется в точку.

И иди. И иди по дороге изящно, иди кое-как,
Не стараясь иди, вырисовывай тщательно
Метр, иди впопыхах, не прописывай шаг.
Суть бросай, не помыслив, сознательно.

На шершавом листе от дождя до дождя тома
Создаются. Абзацы, эпиграфы вперемешку.
Кирпичи поправляя, те книги читают дома,
Через окна от скуки играются в слежку

За пишущим тонко о буднях густых каблуком,
За стирающем буквы затертые ластиком кед,
За цепляющем пыльные смыслы шнурком,
За обувкой, ведущей живот на обед.

Холст меняется: сущность кроит содержание.
Почерки, темпы эклектикой шить бесполезно.
Прочтём это вслух - и услышим жужжание.
Просто пиши. А дома прочитают любезно.



07.05.2015г,  12:57