Играет милое дитя
Обрывками листка бумаги.
Себя когда-то не щадя,
Как будто о злодеев шпаги,
Ломая перья, я писал
На том листке, забрызгав небо.
И лист дрожал, и стол дрожал,
И я дрожал как лист, что не был
Оторван вихрем злым, как зверь
И унесён вослед за летом…
Дитя играет им теперь,
Дитю до страсти дела нету.
Когда-то кто-то говорил,
Что я поэт и очень мил.
Поэт? Пусть так, но всё равно
Мне далеко до Сирано.
Мне далеко до Сирано...
© Copyright: Вячеслав Бушуев, 2015
Свидетельство о публикации №115050701075
Свидетельство о публикации №115050701075
Рецензии