Посв. Тео и августу 2014.
Нет, я никогда не был в Сербии.
Ты убегаешь в Прагу, в Венецию или в Рим.
Шлёшь письмена оттуда - близким и неродным.
Я остаюсь в Белграде, с кофе мешаю зной.
Слишком жарой измучен, чтоб воевать с тобой.
Я остаюсь в Белграде, в Городе-на-крови.
И нет мне другой утраты, кроме твоей любви.
И нет мне другой удавки и повода к суете,
чем знать, что вокруг другие - хорошие. Но не те.
Я остаюсь в Белграде, черпаю здешний смех.
Слегка хрипловатый. Добрый. Из-под прикрытых век
блестит, прорываясь наружу, янтарь либо бирюза.
У всех, кому я не нужен, отныне твои глаза.
Я по глазам узнаю... нас: за весельем сокрыта боль.
Я слишком согрет другими, чтоб воевать с тобой.
Лето кольцом свернулось, кусает себя за хвост.
Я вижу лишь твой образ в последней из этих звёзд.
Август
© Copyright: Коррио, 2015
Свидетельство о публикации №115050609286
Свидетельство о публикации №115050609286
Рецензии