Что с того нам...

                Наземь с деревьев зимняя слепота
                Падает незатейливой шелухой –
                Тысячи глаз даны им, но нет рта,
                Чтоб прокричать громко вдогон: «Стой!»

Что с того нам? Не пристало
В свете нынешних времен
Стертым кремнем по кресалу
Искру высекать… Пленен
В ней огня дракон – по труту
Спорой россыпью взойдя,
Он займется за минуту,
Тяжким жаром исходя.
Примитивно до смешного
Действо это, вот поди ж.
В мире, друг, ничто не ново,
Зря ты, милый мой, твердишь,
Что избытое ревниво,
Хоть подернуто песком –
Чем опять терзать огниво,
Что ль, пройдемся босиком
По траве, едва взошедшей
Из оттаявшей земли.
Мне милей быть сумасшедшей –
Что взбредет, то и мели
Без разбора, не по чину
Счетов старых и обид.
Сколь чувствительны мужчины,
Что занозою свербит
Память прожитого ране,
Не усвоенного впрок.
Успокойся. Каюсь, странен
Мною принятый зарок –
Не просить о снисхождении,
Мол, кисейна и слаба…
Не один ты по рождению
Без отметины раба.