Мёртвые поэты

Ко мне приходят мёртвые поэты,
И до утра слагают мне стихи.
Без умолку всё говорят секреты.
Ах кто б мои, мне отпустил грехи!

Давай пиши, мы знаем ты умеешь.
Талант из бездны был отпущен Сатаной!
Смешная ты, всех бедных не согреешь,
И хватит уж себя душить  виной...

таким как мы, дано на сердце жарком
Пером из меди, правду выжигать.
Всегда искать всё чёрное на ярком,
И доброе так подло разлагать.

Зачем же спать, ведь ночь волшебна эта
Давай же, до утра проговорим...
Ты знаешь что в судьбе поэта,
За что мы мир ещё благодарим.

А говорят, что ты сама все строки...
о нас забыла? Хотя помню, был рассказ...
Воспев всю низость, подлость и пороки,
Ты помни, сумасшедший окрестят не раз.

Но мы молчать не будем, знай же это!
Ну хватит! Слишком много голосов,
Расстрелянных, израненных поэтов,
из параллельных, прошлых полюсов...

Я помню, вы давно не заходили,
А мне писать так нужно было в ночь.
Ну где же вы товарищи бродили?
Когда не в силах был,  мне алкоголь помочь...

Ко мне приходят мёртвые поэты...
И до утра мне не дают уснуть.
Ну что ж, тогда разделим сигареты
И до рассвета, будем в них тонуть...