Истина

А иногда...
Ты смотришь из окна маршрутки,
Выслушивая чьи-то шутки,
И слышишь после громкий хохот -
И чье-то тело пало - грохот.

А после - ноги в чьей-то рвоте,
И ты - как путник на болоте,
Хотя, как мойщица в сортире,
Ершом снует, как ружья в тире.

Ты смотришь, и даешься диву.
Ты вроде молод. Ты красивый.
И тут такой разрыв шаблона.
С подливкой - пьяницы поклона.

Ты, обалдевший, едешь дальше,
Смотря на пьяницу все чаще,
Гадая, как он так скатился,
Да как в маршрутке очутился.

А как приедешь...
Ты сам - со всеми, веселитесь,
Танцуя, пьете и беситесь,
И замечаешь дам двух - пьяных,
Судьбы подарочков нежданных.

На утро - голый, между ними,
Девчонками двумя плохими,
Во рту - кислотный вкус успеха,
А между ног - там не до смеха.

И сразу истина понятна,
С кровати ведь не смыть те пятна,
Что ты оставил этой ночью,
Когда любовь познал воочью.

И в миг сладчайшего экстаза,
Поник в объятиях унитаза,
Ушли все страхи и тревоги,
И ты блюешь на чьи-то ноги.

Так вот как все творится в мире,
Ершом по морде - ружья в тире,
В маршрутку с бодуна - обратно,
От истины в душе - приятно.