Деду моему

Артюшкину Николаю Яковлевичу

С пожелтевших фотографий
На меня глядит мой дед
На плите для эпитафий,
Он оставил мне завет:

«Как бы не был труден путь,
Внученька, не позабудь,
Что Россия-мать родная,
Нет милей родного края.»

Помолчит. И вдруг: «Ребята,
Был победным сорок пятый,
И когда сирень цветет,
Вспоминается тот год:

Опаленные войной,
Шли бойцы к себе домой.
Через реки и руины
Путь казался очень длинным.

Шли бойцы победным строем,
Их встречали как героев.
Слезы радости, как море
В них тонуло чье-то горе».

Он как будто извинялся,
Что в войну живым остался.
Китель в праздник надевал,
Поименно вспоминал

Пули с кем делил и хлеб.
И не требуя хвалеб,
Грудью защищал страну,
Чтоб навек прогнать войну.

С фотографии военной
Смотрит дед мой, как вселенная,
У него в глазах усталость-
Жизнь нелегкая досталась,

Но его стальные руки
Навсегда запомнят внуки.
Со щеки смахну я грусть,
Слез своих я не стыжусь,

Потому что сквозь столетья
Дедом я своим горжусь!