Под дубом лежит неподвижное тело
В белых одеждах,
С улыбкой в устах...
Как будто вчера ещё жизнью кипело,
Сияла надежда
В искристых глазах.
Дыхание лёгкое грудь не вздымает,
Лишь ветер упрямый
В седых волосах;
И крепко чёрную розу сжимает -
Багровые шрамы
На бледных руках.
И падают листья с столетнего дуба,
Как призрачный демон,
Сулившие яд;
Архангелы песнь погребальную в трубы
Чрез сети Эдема
С грозою трубят.
Серебряный локон лицо обрамляет:
Ребёнок невинный,
Седой в двадцать лет...
Серебряный локон, как снег, не растает:
Безудержно длинный,
Как солнечный след.
Что видит мертвец? Врата Ада? Нирвану?
Сны видит иль, может,
Бесследно исчез?
Неважно. Затянутся скоро все раны,
И жизнь вновь продолжится -
С ним или без.
Но скверные руки людей не коснутся
Святого, не глядя,
Что дремлет в века.
Лишь чёрные вороны тенью вернутся
На белые пряди,
На розу в руках.
Могила людской веры
© Copyright: Гость Из Тиури, 2015
Свидетельство о публикации №115050610640
Свидетельство о публикации №115050610640
Рецензии