Среда. Размышлялка

             В середине недели есть нечто тормозящее улыбки - не тот, ох, не тот день.
             Особенно, если начинается солнечно, переходит в фазу поломок, неприятных именно из-за предшествующей солнечности, после чего невозможно, просто невозможно снова лететь солнечной стрелой, ничего не боясь: как же можно?
              Ведь всё готово к катастрофе, падению, ударам судьбы, как к внезапно вынырнувшему из угла автомобилю, когда ты ни к чему такому не готова, мчишься в светлую даль на своём байке самым скорым образом и въезжаешь на полном ходу в оскаленную металлическую морду...

               Бац и нету.

               Уж лучше притормозить, и ещё притормозить, и ещё, словно завидя условную чёрную кошку.
               Или вовсе дома остаться.
               Но навлекать катастрофу на дом неохота, вот и катишь по среде со скоростью чебурашки - авось пронесёт.

Среднее удовольствие, подстать среде.
Стоит ли того?
Но куда из неё денешься?

             А вечер, тем не менее, заканчивается катастрофой микроскопических размеров, как бы намекая на близость четверга - острым осколком и крохотным шрамом на пальце, в ухмылке: а ты боялась!..
             Всего-то.