Вот вечер. Как-то зябко, ломко, млосно,
Неймётся мне - то ль скучно, то ль темно,
Не видится мажорного прироста
И настроенье, в сущности - говно
Пишу стихи, но вот какое дело,
Мне кажется, что это ерунда,
И можно все стихи похерить смело
Похерить без разбора, навсегда
Ведь трудно что-то новое приветить
И так воспеть его, чтоб слово расцвело,
Чтоб стих сей повторяли хором дети
И взрослые бубнили заодно
Чтобы душа - то ёкала, то пела,
Чтоб рифмы задевали невзначай,
Как руки, одаряли лаской тело
Иль как в стакане теплился бы чай
А так - кропать, как сеять в поле репку,
Потом тащить её, упёршись, подбочась,
А после - лысину прикрыть дырявой кепкой,
И в койку завалиться в одночась...
Фиолетовый всадник
© Copyright: Олег Стоеросов, 2015
Свидетельство о публикации №115050408894
Свидетельство о публикации №115050408894
Рецензии