там, за окном, стальные тянут фронты
холодных туч, синеющих так низко.
а мы с тобой - два грустных мастодонта,
клыками тремся и трубим со свистом,
что ледниковый век нашей печали
для мира наступает, и, чуть слышно,
теряем мы себя, а тем, что стали
гордится не выходит. что ж не вышло,
пора признаться в этом, дует ветер,
и воздух электричеством наполнен.
я принимаю, что ты не в ответе
теперь за нас, и дальше ты свободен
дышать и быть, и говорю все это
спокойным голосом (ох если бы, ох если),
я принимаю, я не жду ответа.
и все, что дальше будет, мне известно,
что ты уйдешь, сгребая в сумку вещи,
что дверью хлопнешь звонко на прощание...
а город затихает, ждет затрещин
от бури, и зловещее молчанье
его подходит лучше всех к финалу.
вот мы стоим в дверях к плечу плечом,
но, если можно все начать сначала,
то только под весенним первый гром.
Первый гром
© Copyright: Пряша, 2015
Свидетельство о публикации №115050408726
Свидетельство о публикации №115050408726
Рецензии