70-й... победный

За семьдесят уже и автору,
Который был рождён в войну...
Тогда его от изувера спрятали
В чужую -  от своей - страну...

Там степи, но не видно вспышек
Домов горящих, грохота и лязга,
Где вся земля напалмом вражьим пышет;
Враг в ранний час устроил распри -

Фашистский изверг, напавший на страну,
Когда границы спали мирным сном -
Он налетел, ввязав в свою войну,
Ведя на мир нацистский буйный сонм...

С тех пор дожди, снега, цветенье вишен
Сменялись без войны десятки лет...
И автор, помнящий историю, не лишним
Своим воспоминанием льёт  свет

На то, что слышал от родителей и деда;
Про то, что сам за всё переживал:
Салют встречал со всеми в день победы;
Пенсионером дни побед коротовал...

Был горд за Родину – её броня крепчает...
Хотя не раз грозил ей дух теней
Куснуть, сломать, но как? - пока не чает...
Есть оберег от тех проклятых дней:

Любовь к земле, где вырос; где родится
От победителя  такой же гражданин;
Со знанием закона:  пригодится
Защитник молодой  от вражьих мин...