Монолог деревянной оркестровой ложки

День педантично лично на плечики в шкаф мастерил пальто.
Зайчики прыгали на высоте ничейного этажа…
Кто-то воскликнул, кликнул: «Это сегодня – вот именно то!
Реанимируйте мне поскорей, достоинства витража».

«Я не хотела – тело давно потеряло кошачью прыть…
/Прыть в подворотнях юности вот так! стучала наивный степ/
Мысли обвисли, рвется и рвется из лепета-мата нить…
Всё это, веришь, донельзя давно успело осточертеть.

Очень ведь ложно можно найти персональное «я» стопы.
«Я» – подразбито. Гулявый в тот год цыганский гремел оркестр.
Что же, за деньги стрёмно с народными яро сыграть на «ты»,
Домры и бубны об стол, гитары – глиссандо – винтажный стресс.

Что им от стресса, что им? Подумаешь, ключ повернул – ура!
Снова заливисто-гадким смешком струны срываются в край…
Вот у меня похуже: корпус пробит, в пять копеек дыра.
Хочешь, в глазок на миры посмотри, а хочешь – вконец сломай…»

День это выслушав вскользь, вздохнул: «…э…, подруга, смени канал!» –
/Да, безразлично, ведь вечер, увы, и завтра – его презент/
«Тот, кто тебя, рассмотрел-подобрал, раскрасит, отдаст в музей.

«Ложка», – подпишут потом,
сам Пятницкий вроде, в руках держал»


31.08.13


***