Этюды

*Напротив, из открытого окна, словно забавляясь открывшимся видом, в
сторону заходящего солнца, смотрел худощавый мужчина, лет тридцати. Он
был весь в черном: черные брюки, черная рубашка, расстегнутая сверху.
Длинные черные волосы и острые черты лица делали его похожим на хищную
птицу. Отсюда мне не было видно его глаз, но мне почему-то казалось, что
они улыбаются. Его, очерченный лучами заката, профиль вызывал у меня
чувство острой, почти болезненной, нежности и ностальгии. Если вы спросите
меня кто он, я отвечу вам, что не знаю. Это просто незнакомый мне человек,
который живет в доме напротив на втором этаже также, как и я. И я
совершенно ничего о нем не знаю. Хотя, когда он сидит, вот также как
сейчас, на подоконнике и смотрит куда-то вдаль мне кажется будто я знаю
его всю жизнь.*

*Он уже не мог понять, где заканчивается мелодия, играющая в его
воображении, и начинается гитара. Он потерял эту хрупкую грань между
сном и явью. В эту минуту для него уже ничего ни имело значения. Ничего,
кроме огромного чувства, наполняющем все его естество. Кроме чувства, в
котором поместился весь мир, но и мира казалось было мало. Он закрыл глаза
и улыбнулся теплым потокам воздуха, мягко гладившим его лицо. Пальцы
осторожно перебирали струны. Но то, что услышали бы мы находясь рядом с
ним не шло ни в какое сравнение с тем, что творилось внутри него. Он играл
отрывками, но не замечал этого. Музыка жила внутри него и сейчас он просто
наслаждался ею.*

*Кипящее снежностью логово ночного зверя принимало неохотно. Из пасти
вырывался и клубился пар. Белизна и девственность снегов искрилась как-то
не по-земному. Как-будто бриллианты звезд легли безмолвным ковром под
ноги. Зверь проскользнул по насту, прошелестел черным вихрем через всю
поляну и затаился возле куста дикой смородины. Переждал минуту-другую и
превратившись в пар низким туманом накрыл всю поляну. «Доброй ночи» -
полурык-полушепот приветствовал Небо.*

*...Хэри — неясное солнце бескрайней пустыни, нечёткая точка на нашем
радаре, нелепая надежда на лучшее будущее.
- Хэри, Хэри, Хэри... - хриплый голос принадлежал покачивающему головой
бортмеханику.
- Да брось ты, Риктир. Не время для романтики и не место. - пилот
размеренно давил на рычаги и даже не смотрел в сторону бортмеханика.
- Хм... - неопределенно хмыкнул Риктир.
Он покинул свой наблюдательный пост возле иллюминатора, стремительно
набирая скорость, рванулся к двери, но на полпути вдруг остановился и
уставился в пол. Мысль! Озарила его, ошеломила, стерла в порошок и заново
родила: «они не вернутся.» Мысль? Не мысль — знание. Он неуверенно и
одеревенело помотал головой, оглянулся на ничего ещё не подозревающего
пилота, на «каюту» и медленно вернулся в свое кресло. В комнате повисло
молчание.*