Без названия

               

    
   Из души вынимаю, как ключи из пальто -
   доброту, понимание, искренность, жалость,
   снова встряхивая... там на дне оставалась
   и любовь... было страшно подумать о том,

   Что однажды, не зная так близко тебя,
   не коснувшись ни разу рукою и взглядом,
   упаду как от выстрела... нет, от снаряда.
   Слово в сердце вонзится... погубит,  любя.

   Ты напишешь на белых полотнах зимы:
   расстояние — это ведь даже не повод,
   будь то день или вечер,  жара или холод,
   есть на свете отныне понятие  «мы»...

   Ты напишешь: так быстро окончился день,
   пролетел... и сгорел, как осколки кометы,
   что моя сторона еще солнцем согрета,
   на твоей — уже ночь, и  холодная тень.

   Ты однажды напишешь, и грусти полны,
   лягут строчки, касаясь души осторожно.
   донесешь до меня всё, что сердцу тревожно.
   я услышу,  и вновь загляну в твои сны.