Осень как нож… все чувства на грани…
Все остро, и сердцу больней -
как будто бы пляшет на тонкой вуали
стая прозревших чертей.
Как будто бы душу как тряпку… не веря,
Что чувствует, дышит, живёт…
Как будто бы солнце заходит за двери
И больше не будет – восход.
Как будто бы зонт будет вечный мой спутник
И лужи и слякоть и грязь.
И голос простужен, и снова на ужин
Всё то, что не хочешь опять…
Осень как нож...
© Copyright: Ира Лом, 2015
Свидетельство о публикации №115050309837
Свидетельство о публикации №115050309837
Рецензии