Вчерашний сон

                Нет рока без пророка...
                Резюме
Чужая жизнь так немудра!
Ни похвалы, ни сожаленья.
И продолжается игра
из поколенья в поколенье.

Поэты, душу промотав
за мелкий скрип куриных перьев,
боятся белого листа,
страшатся чёрного куста
и верят в магию поверьев.

И озадачены умы
унылым призраком кометы.
И слепо верят слову тьмы,
хотя не веруют в приметы.

А между тем огромный куст
чернее ворона и сажи
восходит тьмой зловещих уст,
чтоб снизойти  погромом кражи.

И, состязаясь тщетно с ним,
мы в небо тянемся руками,
и созидательный наш дым
мешает пепел с облаками.

Но, протыкая серый шёлк,
взлетают резвые ракеты,
чтоб поразительней вошёл
топор судьбы в нарыв планеты.

И кто удачливей из нас:
палач, спаситель или жертва?
А может, чей-нибудь спецназ?
А может – пушечные жерла?

Но мир ничуть мудрей не стал
сюжетов ветхого завета:
чредой идут на пьедестал
жрецы гарроты и лафета.

И разум нынче изощрён
не божески, но сатанински –
и что ему вчерашний сон
поддатых СМИ в распятом Минске?

И что ему вчерашний прах
Сонгми, Хатыни и Волыни,
когда Одесса на устах
и Волноваха на помине?

...А мне никак не снять с колен
под... сказку дремлющего сына,
чтоб наяву провидеть тлен
и ком Земли, где в коме – глина...

Кому сей обморок пронзить
лучом пророческого слова,
чтоб вечным миром искупить
Дом – без огня?
Дитя – без крова?..

1982-2015 гг.