Его кони неслись к обрыву,
На ветру развевались гривы,
И врывались души порывы
В откровенье звучащих строк.
Этот хриплый до боли голос,
Где все билось, рвалось, боролось,
Отлетел, как от стебля колос,
Но его не похитил рок.
Как рыдают смычки у скрипок!
Повлажнели глаза у ликов,
В стане ярких людей великих
Он был знаменем, он был Бог!
Он, как те облака над миром,
Стать свободным и быть счастливым,
Для эпохи своей - кумиром,
Разорвав свое сердце, смог.
Но душа, отлетев в безбрежность,
Оставляет улыбки нежность,
Звук струны и строки поспешность -
Яркой жизни святой итог.
В. Высоцкому
© Copyright: Людмила Абзаева, 2015
Свидетельство о публикации №115050307242
Свидетельство о публикации №115050307242
Рецензии