Путь к Мекке

В вязкой смеси грязи, воды и льдин
Дрейфую между серых глыб один.
Неровен час - горло напрочь застудишь.
Мне всегда такая мерзкая погода претила,
От неё вовсю умирающими смердит,
Того и гляди, как на какой-нибудь труп наступишь.
Зима - кладбище природы, отвратительная картина.
Взял себе вечером выпить, пока совесть спит.
Прошу, не обещай скучать, если точно не будешь
И не выдавай никаких обещаний в кредит,
Только не жди того же самого от других -
Излишняя осторожность никогда не повредит.
К ней и спокойствию путь ещё дальше, чем к Мекке,
Но дорога возникает лишь под шагами идущего.
И я исправляю методом проб и ошибок свой слог-калеку,
Потихоньку корплю у своего монитора,
Шлифую невзрачный стиль, в себе подолгу ищу его,
Хотя кому вообще всё это нужно в дивном новом веке,
Где поистине огромное богатство слова
Свелось к его первоначальным основам,
Максимальным сокращениям и хештегам?
Пишу ещё одну строку, удаляю и начинаю писать снова,
Ведь лишь упорный труд не даёт превратиться в обезьяну человеку.