Мантра

И тебя как будто бы выскребли изнутри.
И сидишь вся такая переливающаяся обёртка.
Красные колготки, косые проборы, платье в цветы.
А внутри что в пустой операционной - стерильно и мёртво.

Где же та любовь моя, что была огнём?
Не таким, на котором уютно готовить пищу
Или руки греть после долгой прогулки промозглым днём,
Но таким, что дом твой сожжёт и отправит нищим

Обивать пороги приличных граждан на пол земли
И просить у них не то пули, не то пощады,
В поисках невесть чего меняя порты и  корабли,
Где тебе - свято веришь - совсем не рады.

Потому, не радый прежде всего самому себе,
Ты продолжишь бежать, до крови сбивая ноги.
И пускай внутри тебя цели нет, но она есть вне:
Из твоих следов, как цветы, взойдут города, дороги.

Сам не ведая, что творишь, ты проложишь путь
Сквозь дремучую чащу, не вырвав сердца.
И искрой твоих глаз, стоит только тебе взглянуть,
Толпы самых заброшенных  сутками смогут греться.

Так, алхимиком в золото превращая ртуть,
Горечь слёз людских в восточных базаров пряность,
Будешь благо несть - а о благе своём забудь -
Обретая, возможно, земную святость.

Добавляю в строку "возможно", и карандаш,
Грифелем мягким черня, обогнав команду
Мыслей, спутанных в  мозге - примерный паж -
Сам выводит в вертлявых кавычках посланье-мантру:

"Я о тебе не знаю и  части правды, любовь моя.
От тех, кто видел и знает, пожалуй, не жди оваций.
Но  если  жизнь предстоит  заканчивать без тебя,
Ей лучше вовсе было б не начинаться".