В бою
с наступившей весной,
давай-ка на фразах
крылатых
с тобой потеряемся
в столь
знакомых
шестидесятых.
Пусть строки
по-новой заплачут
и ветром затушат
свечу,
я мир, воссоздам
на удачу
в котором тебя
заточу.
Я буду хранить
в тебе время,
и память про
кухонный космос,
в котором, созвездия
стелят
на стол.
Ну подумаешь.
Просто
беречь тебя
от происшествий,
фантастов
бушующих всуе,
от всех
по-английски
ушедших
и первого поцелуя.
Морей,
разрушающих скалы
и солнца
паляще-живого.
И дело осталось
за малым
сказать тебе
нужное слово,
что будут и дни.
А ночи
собой заслонят
пустыни.
Я буду,
не между прочим,
стеречь твою
жизнь
от злыдней.
Увы.
Мне приходится
вспять,
срывая озноб
корабля,
не зная
тебя,
охранять
от самого себя.
***
© Copyright: Ник Харт, 2015
Свидетельство о публикации №115050209948
Свидетельство о публикации №115050209948
Рецензии