Поэзии и творчества порывы

            ***
Я благодарен всем своим читателям
за труд прочесть и строки осознать.
Даётся лишь безудержным мечтателям
в поэзии свет истины искать.



            ***
Стих искренний подобен покаянию,
когда открыты Миру вы душой.
В том нет желания найти себе признание,
а есть стремление тем обрести покой.



Стихи рождаются

Стихи рождаются не 'для', а 'от чего',
когда ритм слов, как музыка, струится.
Поэт не может сделать ничего...
И каждый ими сможет насладиться.

Они влекут поэта за собой,
словами чувства робко источая...
И лишь когда поэт распят судьбой,
в душе погасшей тихо умолкают.



Вдохновение

Ко мне нисходит вдохновенье
в часы вечерней тишины.
Счастливое сие мгновенье
надолго прочь уносит сны.

И ум теряется в смятеньи,
душа дрожит струной внутри,
всё исчезает, как в забвеньи,
чтоб вырвались на свет стихи.


            ***
В душе ликует настроенье,
томятся в сердце чувства все,
стихи объяты вдохновеньем -
то Муза шествует ко мне.



Загадочный автор

Для меня кто-то пишет стихи.
Стоит лишь растревожить мне душу
или ввергнуть её в сонм тоски -
строки сами стремятся наружу.

Я не знаю - откуда они,
кто их автор безликий, туманный,
но похоже - они не мои,
хоть и кажется всё это странным.

Они сами струятся ручьем -
я тихонько себе их шепчу...
Словно пишем мы с кем-то вдвоем.
Лишь потом наизусть их учу.



Стихи снов

Ко мне во снах стихи являлися когда-то.
Их тексты тихо плыли предо мной
и лентой без конца скрывалися куда-то,
храня всю тайну строк за сонной пеленой.

Я их читал душой, внимая вдохновенно
ту прелесть слов немых, что таяли в ночи.
Их смысла красоту я впитывал блаженно,
пока не гнали сон собой зари лучи.

А утром явь долой сгоняла тени ночи
и я не помнил то, пред чем благоговел.
Лишь аромат стихов, что нравились мне очень,
пьянил меня и днём в чреде текущих дел.


            ***
Я не пишу стихи. Я - излагаю мысли.
И восприятие своё пытаюсь передать.
Чтоб тем себя собой в себе я смог осмыслить
и Мир всецело этим осознать.


            ***
Трудно выразить суть словами...
Суть в душе дрожит как струна,
но смысл сути поведать стихами
получается не всегда...


            ***
Длинно мысль излагать не умею.
Для меня лишь идея важна.
Я словам лишь в том случае верю,
когда суть в них звучит как струна.


            ***
Мне нравится, когда изящны фразы,
когда и в двух словах возможно всё сказать,
когда вопроса суть понятна будет сразу,
и так в романе даже смысл не передать.


            ***
Строки - четыре, но как широко!
Здесь есть где мыслям вольно развернутся.
Сознанию просторно и легко.
И можно в думы с головою окунуться.


            ***
Я просто говорю словами,
но есть у них особый темп.
Ритм этот все зовут стихами.
Вот был бы он доступен всем...


            ***
Я счастлив, что пишу,
рождая смысл строки,
что ритмом слов дышу,
неся на свет стихи...


            ***
Я наслаждаюсь смыслом строк,
когда суть мысли в них трепещет,
и гармоничен чёткий слог,
и рифма ритмом в строфах блещет.


            ***
Приятна сердцу пустота ума,
когда ты просто тихо наблюдаешь,
как в образах рождаются слова
и как потом ты в мир их излагаешь.


            ***
Душа поэта - робкая пичуга.
В ладонях Мира не согреться ей.
Пока невзгод бушует в жизни вьюга,
она плотней закроет свою дверь.



Доля поэта

Что у поэта тлеет на душе,
читателя волнует очень мало.
Читая стих, он думает уже -
чего писателю для счастья не хватало?

Зачем писать так именно вот это?
Зачем слова так рифмовать в строку?
Когда в них смысла нет и нет сюжета,
ведь он поклонников вгоняет тем в тоску.

Но автор просто истомился в своих чувствах.
Они измучились в груди уже давно.
Слова рванулись из души его безумством,
поэта бросив снова одного...



Два берега

Как интересны мнения поэтов...
Одни на этом Жизни берегу
поют про счастье и березы летом
или грустят, что если вдруг уйдут...

В их строках всё воспето, что чредою
проходит перед взором страстных глаз,
вся в красках Жизнь, прожитая собою,
в них яркий дух, который не угас.

Таких поэтов сотни, миллионы -
кто лучше, а кто хуже строки шьёт...
И большинство безвестны, незнакомы,
но каждый Жизнь своей душой поёт.

Гораздо меньше тех, кто прикоснулся
к заветной скрытой тайне Бытия...
На берегу другом уже очнулся,
себя забыв и снова обретя.

На берегу другом сочней и ярче
вкус Жизни ощущается в душе,
но всё осталось там, где было счастье,
где пел он о блаженной Тишине.

Вы берег не меняйте, менестрели,
и пойте, пойте, пойте о земном.
И воплощайте то, чего хотели -
любите Жизнь на берегу своём.



Мелодии стихов

На стихи.ру я, полистав страницы,
заметил удивительное дело -
произведений всяких вереницы
имеют очень чёткие приделы.

На каждом из стихов - печать поэта.
В них отражён, как в зеркале, сам автор.
Одни звучат как музыка эстета,
гремят другие, будто гладиатор.

Одни стихи прекрасны, словно нимфа,
в них только прилагательных потоки
и безупречно музыкальна рифма,
но непонятны лишь по смыслу строки.

Другие словно вырванное сердце...
В них боль души, растерзанная адом,
что умерла с поэтом на рассвете...
Их тяжело касаться даже взглядом.

В других любовь, любовь и только солнце.
Желанье жить и видеть вечно счастье.
В них радость, словно свет через оконце,
развеет грусть любую в одночасье.

В иных про быт, про чай, про чашку кофе -
про самое простое в каждом доме.
И с каждым слогом чувствуешь на вдохе
уюта прелесть в каждом добром слове.

И так звучат по-своему все люди,
не в состоянье проиграть все ноты.
Настолько разные по смыслу судьбы,
что не меняются мелодии за годы.



Всё сказано до нас

Всё сказано до нас. Зачем писать,
перебирая в рифмах ритмы строчек?
Что Миру нового вам хочется сказать?
И почему ваш ум так озабочен?

Ведь всё, что есть, старо, как этот Мир.
Все чувства пересказаны стократно.
Ещё давным-давно старик Шекспир
излил в сонетах это многократно.

Считаете, что ваша в сердце боль
гораздо больше, чем была когда-то?
Что ваша небольшая в жизни роль
достойна, чтоб взметнулась вверх крылато?

Быть может мудрость взялись изложить?
Но нет такой, что не внесли в скрижали.
Вот Иисус пытался всех учить,
но слушатели враз его распяли...

Зачем писать решили строки вы?
Ведь можно так на зависть напороться
И отклики критической молвы
вам просто молча сглатывать придётся.

Всё сказано до нас... Да наплевать!
Желающие пишут, пишут, пишут...
Их души, видимо, не могут не писать.
Надеются, что кто-то их услышит...



Перо

Строки смысл, явленный для всех,
был предрешён в момент заветный,
лишь над бумагой без помех
перо в путь бросилось чудесный.

Не зная радостей иных,
оно над белой гладью пело,
рождая краски слов живых
и выражая мысли смело.

На точке замерло перо,
закончив путь в строфе последней...
Им было чудо рождено,
сознанья плод раскрыв нетленный.


            ***
Я почему-то не люблю стихи,
которые читая, понимаю -
не могут их понять мои мозги.
А почему? Я как дурак - не знаю.


            ***
Поэта мастером признали!
Да - он умел всё рифмовать.
Но вовремя не подсказали
слова по смыслу подбирать...



Популярность

Чем проще стих, тем выше популярность
того поэта, что писал его.
Стих может быть написан фигулярно,
но главное, чтоб поняли его.

Простые строки о любви и счастье,
о грусти, расставаньях и тоске
читателя пленяют в одночасье,
напоминая дни в его судьбе.

Про детский смех, про шумные скандалы
читать всегда забавно и легко.
Таких историй не бывает мало
и эти строки ценят высоко.

Сложней читатель принимает строки
о сложностях искания души,
о поиске единственной дороги...
Читать такое вовсе не спешит.

И уж совсем едва кому понятно,
когда поэт о Мире говорит,
когда в строках, высказываясь кратко,
стихами философию творит.

Что ясно для людей, то популярно.
Что чувства восторгает, то влечёт.
Что ярко, интересно и забавно
находит в общих рейтингах почёт.


            ***
Есть музыка слов, что от музыки чувств
гармонией мыслей срывается с уст.
Есть гвалт размышлений от черствого сердца -
они не рождают ритм тонкий блаженства.



Неопрятные стихи

Есть неопрятные стихи -
с хромою рифмой, с рваным слогом.
Как-будто автор в мыслях скован
и фразы теребит с тоски.

Его читать - как-будто в чаще
по бурелому ты идешь.
И, кажется, там пропадешь,
что если заберешься дальше.

Порой нет мысли, чувства нет,
нет глубины, нет вдохновенья...
И не хватает уж терпенья
сознаньем охватить сюжет.

Меня такое, право, бесит.
Как можно русским языком
слова выдавливать силком
и в хаосе так куролесить?

Не можешь если не писать,
то лучше прозу накропать,
но ничего не рифмовать
и в мастерстве себе не лгать.


            ***
Извините меня, если резко
вдруг писал, когда может не ждут.
Но, ведь, жизнь - это странное место...
Место смены бегущих минут.


            ***
Я не люблю слова. Слова, слова...
За ними искренность в душе порой не видно.
Достаточно взглянуть лишь на дела.
Или в глаза. Всё будет очевидно.


            ***
Мудрость, заключенная в слова,
не приводит к вспышке озаренья.
Только когда истина жива,
она даст коснуться откровенья.


            ***
Зачем словами говорить
то, что душе и так понятно?
Ведь чувств умом не заменить -
он это делает невнятно.


            ***
Устал писать - не буду более.
К чему мне душу изливать?
В рожденных строчках рифмы голые -
боль сердца в них не передать.



Кризис

Какой-то кризис поразил меня -
в ум не приходят темы для экспромтов.
И длинный стих писать задумал зря -
мне не оставить память для потомков.

И как-то чувства охладели все -
души гладь не тревожат перемены.
Душа, как облако в лазурной вышине, -
взирает на текущие проблемы.

Как-будто день застыл в моих глазах,
а люди мимо ходят, ходят, ходят...
Так часто ощущаю в странных снах,
когда всё будто в пелене проходит.

О чём писать? И что сказал уже?.. -
своих не помню наизусть я строчек.
Сознание стремится к тишине
и смысл словами высекать не хочет.

Я медленно плыву рекой судьбы...
И дни качают душу, словно волны...
А в рифмах лишь следы пустой борьбы...
И даже это видеть как-то больно...


            ***
Я всё сказал. Что вам сказать вдогонку?
О Мире? О любви? О суете?..
Я лучше время посвящу ребенку,
чтобы оно влекло его к мечте.


            ***
Дарите Миру все свои творенья.
Они - не ваши. Вы - лишь проводник.
Тех замыслов, что зреют с нетерпеньем
и, воплощаясь, изменяют его  лик.