-- Летаешь? Что ж - лети, лети!
Но с облаками не тягайся...
Ты ж - одуванчик , небо - тир,
Мишенью - луч, паденье - прайсом...
Его попробовав на нюх,
Воскликнул критик: "Безыдейно!"
Но замирал от счастья дух -
Нерукотворно-самодельный.
Когда плакату "мир, труд, май"
Приходится горланить ало,
Ему всё небо подавай,
Которого для Слова мало!
Его создал, как образ, Бог,
И, как подобье человеков.
Изнемогал вне крыльев слог -
Из праха вылепленным слепком.
Нёс одуванчиковый пух
Воздушный поцелуй вселенной -
Натянут горизонта лук,
Летели стрелки вдохновенно!
Плакат, взгрустнув, глядел во след:
Надело пух Эола Слово,
Всем благовествуя, что впредь
Труд - лишь подножье Дня Седьмого!
Пролетающему
© Copyright: Виорика Пуриче, 2015
Свидетельство о публикации №115050209708
Свидетельство о публикации №115050209708
Рецензии