Падать в себя, разбивать в кровь костяшки пальцев.
Я говорил, помнишь, что не хочу сдаваться?
Так вот, до сих пор не хочу, но в груди так щемит,
Как будто зажали меж рёбер больное сердце.
Одни меня видеть не могут.
Но есть, кто верит.
Кто верит - как я не находит себе тут места.
Я падал же много раз, знаешь, но этот - важный.
Сидеть, обхватив колени, молясь кому-то,
Испачкав прохожему крылья чернеющей сажей,
Испачкав себе сознание, сделав мутным.
ТЫ ЗНАЕШЬ,
Что я здесь падаю непрерывно.
И лестницы вверх из одних состоят лишь палок,
Паралелльно идущих к небу.
И так противно
Становится, осознав, что безмерно жалок.
Но, простите.
Я правда - куда - не знаю. Куда идти-то?
Подскажите,
Ведь ВЫ умнее.
А я потерян.
Жизнь, продлевающаяся тонкой-притонкой нитью,
Обрывается,
Когда подходишь к одной из двери.
ббд
© Copyright: Фролл, 2015
Свидетельство о публикации №115050200965
Свидетельство о публикации №115050200965
Рецензии