Они

Все стихи о Них. О счастливых, чистых, святых.
И клятвы про любовь до гроба.
Глупо, правда?
Лишь пустые словарные обороты.
Скажи, на деле встречались такие? Хоть кто-то?
Вот и я о том же. Вздор.
Мы пишем с тобой "откровеннейший" приговор друг другу своими мыслями.
Каждый чертов день. Бессмысленно.
Да и слова ненастоящие.
Как знаки на виртуальной бумаге.
И кажется, что они необходимы как магний. Для сердца.
А по сути отражают события скулящие. С просьбой добить поскорее.
И может вернее так, правильней и легче.
Осквернить, сжечь, выбросить.
Не разлагать алкоголем печень мою и твою. Ежечасно.
Не танцевать в коридоре, смешно размахивая руками,
Не точнить ножи за спиной напрасно, накапливая злобу годами.
Но Они ведь другие. Неизвестные, загадочные.
Они-не я.
Незыблимыми чувствами манящие всегда,
Говорят то, что хочешь слышать. И подкупают-не спорю.
Обменяй это все на мной подаренный яд.
Пропусти по венам своим, пульсирующим не в такт, и бросайся в агонию. С Ними.
В столь приторно-сладкую.
Но это-всего лишь профиль.
А я всегда стояла в анфас.