Работникам культуры

Кривлялся зал: мертва культура,
И дети её больны...
На конкурс талантов дочери-дуры
Идут с молотка в полцены.

Рассохшийся ящик аккордеона
                скрипит,
Хоть совсем унеси!
Стучит молоток
             на фальшивом амвоне
Замолкнуть его не проси.

Зачем нам творить?..Глядеть куда-то?..
Тут купол сплошной, его не пробить...
Беззубой культуры больные солдаты
Последней надеждой пытаются жить.

Но вот выступает смелый докладчик,
Что - "есмь порнография духа...!"
Уйдите со сцены - давно уже плачет
Душа, лишенная слуха.

Смеялся зал: мертва культура,
Но добрый,  богатый молодчик,
Сыплет в глаза и в души - купюры:
-А ну подходи, кто захочет!


Рецензии