Денди

Он стоит, прислонясь к камину,
И по галстуку пальцем водит.
На лице трагичная мина –
Зацепился за бархат – ноготь.

Его взгляд – равнодушно-томен,
Его жесты – всегда картинны.
Он нигде не на месте, кроме
Будуара или гостиной.

Или может быть, это – маска,
Ореол легкокрылой пудры,
И однажды он, может статься,
Вдруг окажется… нет, не буду

Выдавать его тайны. Впрочем,
Он и сам так намёки любит,
Что возносит на люстру - очи,
Замыкая в улыбке – губы.

Он невинен, как агнец божий,
Что белее его сорочки,
И своей безупречной кожей
Выделяется среди прочих.

Он – не воин, не жрец, не пахарь,
Да откуда вообще он взялся –
Столь же лишний, как в кофе – сахар,
Как кольцо у него на пальце?

Как стихи его, но – не стоит,
Кто их станет читать, не льстите!
Лучше сесть за игральный столик
И развеяться в вальсе-висте.

Он живёт между строк сонета,
А не в строгой седой легенде,
Ибо это стезя – эстета,
Воплотившего образ денди.

Завершить на высокой ноте?
Парадоксом – таким, быть может:
Все эстеты – поэты, хоть и
Перевёрнутый тезис - ложен.

Это – спорно весьма, допустим,
Но сойдёт для позднего утра.
И возносятся очи – к люстре,
Усмехается он – чему-то.