Строфа и антистрофа. Tомас Tранстрёмер

Мифично  всё, что  далеко.
Там   слабит  рулевой   движение
среди сверканья  плавников.
От  нас  далёко-далеко! Когда  в  жаре  день
и  безветренном  покое
- как в Конго  тени  зелени  хранят
в   своем  пару  иссиня-черных  мужиков  -
торчат коряги  там   в воде  над медленно-
сердечно   змеящейся  рекою.

Вдруг все преображается:  они  скользят  в сцеплении
под  звезд  коловращением.
Задрав  корму и  в безнадежной позе, стоит  каркас  из  снов,
чернея  на  фоне  светло-красных  берегов.
Заброшенный, штурмуя  время,
быстро и  беззвучно, как  тень  саней, как  пес,
огромный,
отец снегов,
здесь  выспевает  лес.

STROF  OCH  MOTSTROF
Den yttersta  kretsen er   mytens. Der  sjunker
rorgengare upptrett  bland  glittrande  fiskryggar.
Hur  longt  fron  oss! Ner  dagen  stor 
i  en  krav  och  vindlos oro –
som Kongos grjena skugga  holler 
trjegt blomennen i  sin  dust –
ner  all  denna  drivved po  hjertats  trjegt 
slingrande flod
tornar upp  sig.

Pljetslig fjerendling: in  under  himlakropparnas  vila
glider de tjudrade.
Med aktern  hjegt, i hoppljest
lege, stor skrovet  av  en  drjem, svart
mot ljusrjett kustband. Jevergivna
stjertar sig  oren, snabbt
och  ljudljest – som sledskuggan, hundlik, stor,
far jever snje,
hinner  skogen.