Мактуб

Им обычно отчаянно можется
В этом мае безоблачном, юном
Быть любимыми, безнадёжными,
Целовать наши лица лунные.
Мы набухшие дикие ульи,
Иллюстрации старой книжки,
Нежно выхолощенные пулями –
Кипячёные ребятишки.
Нам так хочется видеть время,
Серебрящее пегим светилом
Их рельефное пылкое темя,
Переброшенное с обрыва.
Они чувствуют – задыхаешься.
В ребрах – чадная червоточина.
Этим утром с тобой прощается
Твоё древнее одиночество.

До седин бы дожить, до полночи,
Чтоб молчали все други-сволочи,
Пока держимся мы за поручни,
Превращаясь в могильный мёд.
Наше небо в стекле окошечном
Отражается, как горошина
В этих куклах молочных, крошечных,
Крошит облако в сладкий лёд.

Пока годы морщинят кожицу,
Они кривят смурные рожицы
И листвой по асфальту вьюжатся,
Разгоняя седых голубей.
И задышится горше, праведней,
Воспевая мечту под знаменем.
Под луной, полыхнувшей пламенем,
Им, беспечным, ещё трудней.