Стихи, стихи... какая малость

Стихи, стихи… какая малость
Себя пред миром возомнить,
Душа взметнулась, раскричалась
И… порвала к Владыке нить.
Сама собою пред толпою,
Себе медали на груди,
Сама себе стоит стеною
Сегодня, завтра, впереди…
Великий мир безбрежных строчек,
А смысл ищи иль не ищи…
Но вянут уши уж до мочек,
Но, а душа… опять строчит.
Рифмует, сердце ублажая,
Порой такое понесет…
И ждет те всходы урожая,
Когда нагрянет к ней народ…
Польются сонмы восхвалений…
Душа трепещет и горда,
Долой великий путь сомнений,
Возносит критиков орда…
О, бесконечнейшие ляпы,
Труднодоступные места,
И если не сплошные маты,
То речь в разумном не густа…
И что душа сказать хотела,
Какую мысль преподнести?
Что в воздыхателе задела?
И в чем велела подрасти?
В чем напрягла простое ухо?
Кому и сколько воздала?
И что внесла в сей мир сим звуком?
И сколько сердцем отдала?
О, глашатАй мироустройства,
Иллюзий вечная броня,
К чему в великом беспокойстве
Ты дотянулась до меня?
Собою подменила Бога,
Всем объявляя смысл Земной,
И думаешь, вот так, с порога
Толпа метнется за строкой?
Забудут. Вот, как пить забудут,
Так развлечения живут,
Поставят like, себя остудят
И тем за труд твой воздадут…
Ну, кто сказал, что ты разумна,
Что поведешь, что наделишь?
И от тебя хватает шума,
А думаешь, что ты целишь.
Поэт, нутро так изливают
Не для великого огня,
Такой строкою не сжигают,
Не воздвигают на века…
В ней молятся толпе: «пристройте,
Найдите сами что-нибудь,
А смысл и глубину – не троньте,
Читатель, в том не обессудь…
Но, ведь, красивый слог, сравненье…
А пара очень крепких слов,
А к поэтичности стремленье…
И разве этот путь не нов?» –
И вот, народ соболезнует,
И отдает привычно дань.
А мысль… А мысль опять пустует
И даже… привлекает брань.
И восхвалЯт, пожУрят малость,
И приведут свой слог в пример,
И мало критики досталось
На всех затронутых здесь сфер…
И снова муза окрыляет,
На сотни счет идет давно,
Душа не спит, но созидает,
В бокале ждет ее вино…
А вдруг кого-нибудь коснется
И будет строки повторять
И в нем великое проснется…
Перо рождает благодать.
Перо скрипит и муза плачет,
Наперебой летят слова,
Ложатся в строчку на удачу
И что-то новое трубят…
Без Бога все, как причитанье,
Как долгий немощный надрыв,
Здесь с Истиною нет свиданья,
И в мир идут они, остыв…
О, авторское выступленье,
Беззубье вялых жерновов,
Здесь нет без Бога потрясенья,
Здесь нет срывателей оков…
Все малодушно, всем в угоду,
Обласкивает мир земной,
Не служит Богу и народу,
Пустые мысли чередой…
Бог не дает Святые мысли,
Когда без Бога ты идешь,
Признанье от тебя на выстрел,
Когда наград всечасно ждешь.
Пиши, не требуя награды,
Не похваляясь и пером,
Пиши, но с Богом всем, кто рядом
И Бога прославляй нутром.
Здесь уповай, здесь наслаждайся,
Здесь за умы других радей
И ни над кем не возвышайся,
И словом мир земной не бей.
Все – Воля Бога, изначально,
Лишь Бог – причина всех причин,
И пусть поэт ты не случайно,
Но с Богом поднимай сей мир.
Не весели его словами,
Когда Земля давно в слезах,
Но Бога раздавай устами,
Не превращая путь свой в прах.
Не жди себе здесь преклонений,
Сказал и молча отступил,
Не ставь греховных на колени,
Ты лишь за Богом повторил…
Те – извлекут. Но Волей Бога,
Но ты – поэт. Не обессудь.
Пиши и праведно и строго
И прославляй лишь к Богу путь.