Б.Пастернаку..
Нетронутый побелкой старый дом,
Где запросто болтают с вьюгой ели,
Не слышится и слова о пустом.
Где кажется мы все осиротели,
И движутся истории гуртом...
Где тишина - в предельности своей.
И вдохновение памяти лишь служит,
И даже тонкий слух не обнаружит
Фальшивой ноты в череде вещей.
Где Гамлет, снова истов и томим,
Вопросы вечности решает и смеется...
Больное сердце судорожно бьется..
И как поэт до крайности любим,
Он окружен, он освящен, храним
Офелией, и женщин полукружием...
Он говорлив, он прост, велик, недужен
И правит слог насколько хватит сил....
И кажется глухая тайна скрыта
В лице, в чертах - подобие гранита,
И детскость обнаруживая все ж
В остатках голоса, в глазах - так смотрит вечность.
Ему открыта и тоска, и ложь,
И истина, и вера в бесконечность......
01.05.2015г.
Б. Пастернаку..
© Copyright: Мария Вышеславцева, 2015
Свидетельство о публикации №115050106738
Свидетельство о публикации №115050106738
Рецензии