Слова переварены тысячи раз,
В котле догорающих чувств,
Мой суп из избитых разорванных фраз,
Внутри всё прогнило и пусто.
Тарелки наполнил добром,
Красивой и светлой грустью,
Столовые приборы - сплошь серебро,
Вот это моё искусство?
Я разнесу свои тупики,
Не бить мне о них посуду,
И, словно, лишусь руки -
С остатками чувств,
прощаться буду.
Порой, недостатка изящных идей,
Причина - отсутствие боли
И, дефицит прилетевших камней,
В, неверно, сыгравшего роль...
Слова
© Copyright: Егор Казаков, 2015
Свидетельство о публикации №115050106354
Свидетельство о публикации №115050106354
Рецензии