Да, папа...

Да, папа, я его люблю.
Такого психа, декадента.
По настроению момента -
То я в раю, то хоть в петлю.
И пусть равняюсь я нулю,
Его зову я президентом
Страны, где платят сердцем ренту.
Пока оттуда не свалю.

Он напивается, в вине
Нет недостатка: производит.
И до безумия доводит
Себя на сцене. Да и вне.
Он появляется во сне,
Вином бурлящим в жилах бродит.
Не говори, что всё проходит.
Кому и знать-то, как не мне?

Он провокатор, хулиган
И тонко чувствующий гений.
Он, говорят, не знает лени.
Трудоголизм - его изъян.
Он не наносит новых ран!
Он мастер жёстких исцелений.
Он строит новые ступени,
С ним старое - в бессрочный бан.

Да, папа, я хочу к нему.
Да, он такой, как был мне нужен,
Когда училась стряпать ужин
Ещё абстрактно, никому.
С себя ответа не сниму,
Но ум мой им обезоружен.
Да, он моим не будет мужем.
Об этом говорить к чему?

Ты называешь это злом,
Но папа, там такие смыслы,
Такие рифмы! И нависла
Такая чёлка надо лбом...
Когда над адовым костром
Повисну чёрным коромыслом,
Я вспомню, как мне душу грызло
То, что зовём любви огнём.

Ты, в общем, пап, не обессудь.
Я неудавшаяся особь.
Но если бы смогла, я б грозы
Молчать заставила, чтоб просто
Ему уснуть.