Мне не лежать под
простроченным небосклоном
палой листвой,
позабытой в барханах тушей;
слышишь, как трассами,
что пролегли в районах
линий фронтов -
отступает мое удушье?
Мне не бывать на дне,
где бессонных рыбьих
тысячи глаз
запомнят последний всплеск;
видишь, как в этом банальном
"а мы могли бы"
многие штормы
стихать начали окрест?
Чуешь, как в мареве зыбком,
где привкус дымный
смешан с землей,
оттаявшей ото сна,
чудится что-то,
чему еще не дал имя,
рвется наружу,
цвести, как сама весна?
В издавна ломаном
стане гармоний странных,
уровнях, где
не имеет значений речь, -
что-то закончено
собранно-постоянным,
точно нашел свои
ножны уставший меч.
Мне не...
© Copyright: Ярослав Ковальский, 2015
Свидетельство о публикации №115050104257
Свидетельство о публикации №115050104257
Рецензии