Так из чего рождаются Стихи?

Так из чего рождаются Стихи?
Из Самовара капнувшей Строки?
Из Шёроха за Печкою полночного
Или Прогноза на Четверг неточного?

Из Сквозняка, Травинки две связавшего?
Из Крика птичьего, с Утра весь Дом поднявшего?
Из Смеха детского, заливисто-открытого?
Из Зеркальца,  на Столике забытого?

Из Запаха волшебных алых Роз?
Из Хрупкости, сложивших Лист, Мимоз?
Из Света,  по Вершинам пробежавшего?
Из Моря на Скалу, как Зверь, напавшего?

Из Сна, что мне приснился на Заре?
Из Изморози ранней в Сентябре?
Из Ожиданья Счастья неизбывного?
Из Ветра одиноко-заунывного?

Из Взгляда Незнакомца откровенного?
Из Кофе чёрного и неизменно пенного,
Который убегает на Плиту,
Пока я Рифму к Слову "ТЫ" найду?

Из спрятанных в ночной Тиши Признаний?
Из долгих, очень нежных Обещаний?
Из Солнца, что сквозь Шторы на Лицо?
Из Счастья Друга , ставшего Отцом?

Из росных Трав, прибитых и душистых?
Из Слов, как в Детстве, радостных и чистых?
Из двух протянутых навстречу Рук?
Стихи рождаются, как Мысли, вдруг?

И если их не запишу на Лист,
То он останется белейше чист?
Так из чего рождаются Стихи?
Из всякой повседневной  Чепухи.