Сожран закат
тучами тусклыми. Спящий
город давно одержим.
Каждый промокший плащ здесь
будто несет под собою ничто
под шорохи шин,-
в будущем, настоящем.
Воздух, наполнивший легкие,
рвется наружу
с воплем безмолвным,
застрявшим в грудине,
где вызрела стужа
тысячей лет одиночеств среди.
Может быть, все впереди;
только потухшее эхо вдали
не возвращается в губы,
откуда однажды вышло.
Для слова "дорог"
правильных нет ударений.
Что-то скребется
мышью внутри мигрени,
сыплется талыми хлопьями
снега за поднятый ворот.
Может быть, время.
Alone
© Copyright: Ярослав Ковальский, 2015
Свидетельство о публикации №115050103197
Свидетельство о публикации №115050103197
Рецензии